Fuga en mi
Porque cuando uno se va, se va un poco del otro. Se lleva un trozo de vida porque ese lapso sólo habita en el recuerdo y nuestros recuerdos permanecerán fracturados cuando se van aquellos con quienes los vivimos... Algo perdí, algo de mi se fue para siempre y algo gané, algo llegó para siempre... Se fue la vida y llegó la vida... ¿Puedes comprenderlo? José Acosta.
(Ahora entiendo... justo ahora...)
Anna
Voy a quedarme todo el tiempo que haga falta. Estoy esperando la casualidad de mi vida, la más grande y eso que las he tenido de muchas clases. Sí, podría contar mi vida uniendo casualidades…
Los amantes del cículo polar. Fragmento
Otto
Es bueno que las vidas tengan varios círculos, pero la mía, mi vida, sólo ha dado una vuelta una vez y no del todo. Falta lo más importante; he escrito tantas veces su nombre. Y aquí ahora mismo no puedo cerrar nada, estoy solo...
Los amantes del círculo polar. Fragmento
En busca del desayuno perfecto...
MOVIE FILM. Un sueño.
El viento rumora.
El tiempo recorre distancias.
La luz ha vuelto a ser como antes. Como siempre.
Antes de las entrañas,
De mis entrañas destrozadas,
desbaratadas en el espacio que nunca fue mío.
De ausencia.
Alcatraces blancos de iglesia.
Recuerdos enterrados, de sueño.
Los girasoles se han secado en el prado.
Ya no es tiempo de girasoles.
Cuatro estaciones de mi vida recorrieron un instante
Te la entregue envuelta en papel azul, ¿te acuerdas?
como el cielo en las mañanas despejadas,
en una bolsa azul...
Un pedazo de cristal.
Lágrimas congeladas como de
luz encantada.
Eternidad.
De mi ingenuo corazón
que ya no es mío.
Vitrales inalcanzables.
¿Dónde están mis manos?
¿Y tus ojos?
Raso blanco
Limpio. Puro.
Como la cera derramada
como el fuego que la derrite.
Metros y metros de largo.
Raso blanco entallado en mi cintura.
ángeles sostienen
junto a mi.
Dos niñas eternas
Todo se termina.
Todo tiene un final.
Mi sonrisa se apaga como el televisor.
Ha terminado el cuento.
Un sueño. Como un carrete de celuloide.
Ha terminado de verdad.
la experiencia del sobreviviente
Marina
M a r i n a
Balada para una niña triste
Apareció a la mitad de la noche
con un vestido de flores pardas
y canastilla de mimbre gris.
Era la niña, (¡niña!)
de quietud disuelta en inocencia.
Me hizo una pregunta:
¿Qué es la muerte?
Sonreía mientras sus párpados caían como granos finos
de un reloj de arena
¿Sabes?
Dios... permíteme un espejo. O una pista de carreras
para fugarme...
¿Qué es la muerte?
Insistía la niña (¡ñiña!) mientras mi respuesta
se petrificaba en un instante. En una mirada.
Visión y reflejo
de pequeños ojos tristes perdidos en la noche.
¡No me hagas esto, niña (niña)
Falta tan poco para despertar...
¿Sabes?
¿Puede una mujer que se dice autosuficiente, excéntrica, celosa y
con poca imaginación contestar algo que valga realmente la pena?
No le pude sostener la mirada.
Sus ojos de almendra se volvieron mares
como su nombre.
La niña llora. (Eran cristales de luna)
Porque no supe que decir...
Nada sé, pero quiero decirte -si de algún consuelo te sirve niña, (¿niña?)- que si una vez llego a saberlo, serás la primera a quien avise.
¿La primera?
Sí. Muy temprano. De madrugada, antes del primer rayo de luz. Tal vez susurre en tu oreja...
¡Me gustan los susurros!
Lo sé...
No lo sabía, pero sabía...
La niña (¡niña!) secó manantiales
y amarró a mi cuello sus brazos.
Qué dulce era aquello...
(Espejo nocturno, reflejo de espejo)
Tomó su cestillo y se fue regalándome su espalda.
Y tras el viaje despertó.
Con el sabor azul de una sombra en la mirada.
el síndrome de las vacas locas
